"Мой младший внук в 7 классе не знает, что такое "горизонтально" и "вертикально". Зато за реферат про Бандеру получил похвалу от учителя и грамоту от школы.
Мой старший внук второй год сидит дома и чаще других слов я слышу от него "Я не хочу умирать" - он категорически не хочет в армию, и мне кажется, что он сошёл с ума.
Мой сын погиб. Его лицо объели крысы, так что мне его даже не показали перед тем, как закопать.
Моя невестка работает на трёх работах - ей надо кормить семью, и меня тоже.
Мой муж умер - угорел на даче, где прятался от мобилизации.
Мои родители погибли в Донецке. В наш дом попал наш снаряд. Наш, да, я же украинка. И дом тоже наш, мой родной дом в Донецке, в котором я родилась и выросла. Да что тут говорить, ты всё понимаешь. Мы все украинцы, бывшие или настоящие. И русские тоже все, как это не странно звучит...
У нас говорили тут, что в том обстреле были русские виноваты. Но я же точно знаю, что это наш, украинский, снаряд сделал меня сиротой. И это произошло не в 22-м, а в 17-м. Но если я скажу где-нибудь, что моих родителей убили наши, украинские военные, то что будет со мной?
Всё говорят, что ненавидят русских. А я не могу ненавидеть русских, потому что украинцы и есть русские, если по совести. И Россию ненавидеть не могу, как у нас того требуют от всех, и желательно погромче. Потому что не могу, и всё тут. Да, поэтому я преступница для моих соотечественников. Но не только для них. Я преступница и для тех, кто остался в Донецке. Я ведь уехала в 14-м. И мой сын погиб в украинском окопе, а не в русском.
А младший внук уверен, что Бандера - освободитель.
Если бы я не уехала из Донецка, может мы бы погибли вместе с родителями. Но я бы не чувствовала себя сейчас так, словно я сама продала себя и мою семью в рабство.
А вот ты, Майя, можешь сказать, как мне жить дальше?"
Это мне написала приятельница, с которой я не общалась с лета 2014 года - мы разошли по идейным соображениям.
Я не знаю, что ей ответить на её длинную исповедь. Поэтому я написала всего одно слово: ВОЗВРАЩАЙСЯ.
Можете меня осуждать...
